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记得朱自清曾感慨：过去的日子如轻烟，被微风吹散了，如薄雾，被初阳蒸融了。我留着什么痕迹呢?我何曾留着享游丝一样的痕迹呢？
他感叹过，他反思过——所以他走了，留下了些许什么痕迹。
沈从文怕，最怕在同一张床上睡觉。幼稚的十五岁，他留给的湘西的故土是一抔背影，是一生的背影。或战死沙场，亦或漂泊他乡。
十七岁的毛泽东，为他默默无闻的爹留下了一纸诗文：孩儿立志出乡关，学不成名誓不还。埋骨何须桑梓地，人生无处不青山。
他们怕，怕重复着父辈们的人生，将自己的日子一遍又一遍的复制，粘贴；怕早上睁开眼就已知晓一天的阳光会多好；怕自己拼命挣扎，却始终冲不破命运的枷锁；怕自己的双腿累得灌了铅之后，却发现自己任在原地••••••
我们这一辈子，睁一只眼，闭一只眼就过去咯。一辈子最是怕些什么？怕呆在同一个地方，怕坐在同一张椅子上。怕的是日子一天天重复，除了生锈的心灵和增加的皱纹之外，什么也没留下吧。
我其实是害怕平庸的。无为的一生——忙忙碌碌，却于己毫不相关。这样的，是可悲的——就像自己的路，从始至终充斥着陌生人的鞋印——这不是打酱油者嘛。近一年半的高中生活，直至今日，我才明白过来自己一直走在别人的康庄大道上，为他人所役，眉毛边留下的——不论是汗水还是泪水——终究是他人的，只是为活出自己的味来。墨黑的夜里，恐惧如期而至——他似乎很是欢喜的，因为已找到失散已久的“落后”了吧。
罢了，那张高中三年的床上的我，定要做些好梦吧。