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这是一个小镇，刺骨的寒风将树枝吹断，将白雪吹得漫天飞扬，将这个小镇吹满凄美的惆怅。
这是一位年过半百的老者，凛冽的寒风吹乱了他的白发，右手持着一根拐杖——他是一个残疾人。
老人右脚一拐一拐地走着，呼啸的北风张狂地打着老人的左脚。老人寡言少语，在这小镇上，他好象是小数点的最末一位，可能是由于自卑吧，他总是沉默少语。
老人走在大街上，路人向他投来了异样的目光，而他只是淡淡地一笑。
迎面两位妇女，在悠闲地吃着零食，吃完后，将手中的垃圾袋扔掉，有说有笑地走了。老人一拐一拐地走过去，立在垃圾袋前。单凭一根拐杖和一只脚的力量，很难蹲下去，他左脚弓着，同时放下拐杖，右手支撑着地，将那长满老茧的手伸过去。但是，风越吹越大，把老人和垃圾袋的距离渐渐拉大。老人站起来，又一次一拐一拐地走向食品袋，又一次立在食品袋前，又一次弓着腿，又一次伸出手，将食品袋抓住，终于站起来了。整个过程中，他表情扭曲，每个动作都很慢、很慢，每个动作都很清晰很清晰。
刺骨的寒风仍然在吹，它将树枝吹断，将白雪吹得漫天飞扬，将这个小镇吹满凄美的惆怅；可是他吹不去，老人心中的火焰。
北风中，路人向老人投来崇敬的目光。老人不多言语，只是淡淡地一笑。