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爸爸，妈妈：
你们可知道，在我慎重地落笔前，笔就这样在纸上静静地悬空了好久。爸，妈，我很爱你们。多么想在称呼添加几个字，但是就是这个动作，我却迟迟无法着笔，我不知道想说些什么，只知道在心中存在一种感觉，叫反感。良久，它磨去了这个想法的光泽。
这种沉积在心中的感觉，岂是一朝一夕可以形成的。我不止一次的问自己，不写一些是不是自己错了？老实说，我并不认为自己错了，反而谨慎了许多。我并不善于大段地排比与抒情，我无法将母爱的无私描绘地天花乱坠，难以用深沉，震撼的文字彰显父爱的博大，无言。虽然这些文字可以使你们乐上一整天，但是我也不会特意地去浪费笔墨，我想毕竟这些东西不实在。
爸，妈，我不敢真心的说，我没有感受到爱的温暖，没沐浴过在爱的春天。但是，你们好奇的一定是作为儿子的我，却不常让你们开心，有时候也敷衍你们对我的关心的行动，我不想去为这个解释为什么，你们只需要知道的是你们的孩子——他还爱你们。我只能在这里真心向你们说声：“爸，妈，儿对不起你们。”
争吵，在我们之间怎么说也算是家常便饭，屡见不鲜了吧？你们说对吗？呵呵，你们知道我狡辩能力强吧？你们讲不过我的时候，总是想打我，其实也不算是打吧，每当常常手高高地举起时，眼看命中但却打了个空，确切的说应该是一个响掌，懵懵懂懂的我总是以为那是你们服“输”的表现，不知道过了多久，我开始意识到我错了，我终于认识到那其实爱的一种表现是—爱的回声。
当我生你们气的时候，我总是独自一个人躲在房间写下几段文字，文字里寄托着我为你们心中所想说的话，但是，当时激动的你们又怎么能静下心聆听孩子的解释。我喜欢这里的文字，这里不需要有多么好的文采，也不需要有么高的素质，只需要一个坦荡的心。乘着你们不注意的时候，拿着它来到阳台，黑夜，点燃，火在舞蹈，在跳跃，我在一旁默默地看着它的消逝，留下一堆灰，那夜无风，妈，可还记得你还问我，为什么会有这一堆灰？那时的我无语，但是现在我可以告诉你，那是—爱的痕迹。
还记得吗？每当你们说我在你们眼中是永远长不大孩子，我总是很不开心，很不高兴。爸，妈，你们可知道成长的我，已经不在是相册里那风尘仆仆的照片中那个站在青青草坪上，阳光下那个傻笑的乖乖男孩。你们的孩子他长大了，他拥有了分辨是非的能力和衡量好坏的标尺，孩子们渴望你们的理解。而我呢？我会更加的珍惜，珍惜你们为我用汗血铺下的条条阳关道。
爸，您总在我抱怨时说：“你们啊，真是生在福中不知福啊。我们生在文革的时代，想吃蛋都要凭着小票，要是你生在那个年代怎么办啊？”我坐了下慢慢想着这个问题，我还真的不知道什么是“福”，是贴在家门口的那张福字吗？你们将我的生活锁在木箱里，偶尔透进清风，让我对外面的世界充满了向往，我挣扎，想出来，而你们却以种种理由拒绝了我，你们总是说：“外面的世界太黑暗，你还太天真，再等几年吧。”如今，多少的荆棘你们替我走过，多少的沙漠带我穿过，而当你们想打开这生了锈的锁，却发现你们难以找到那把遗失的钥匙。我不明白这难道就是你们所说的—爱的馈赠，我不相信。
爸，妈，我不愿意向你们敞开自己多愁的心扉，宁愿让心事沉入岁月的银河中，随时间的推移漫漫的风化。即将上高中，面对着越来越大的压力，我惟有写一封家书，一封永远也寄不出去的信，没有地址和邮票，只蕴藏了我自懂事以来的哀愁和苦恼。
爸，妈，我累了，我正在背着铭刻着你们种种希望的石头登山，我想坐下来，好好的休息一下，欣赏着那些被我遗漏下漂亮的风景，你们却不允许我这样做，我反抗，但无效，这一次我哭了，擦干了泪，张着模糊的眼，眼里噙着花散般的泪花，我背着你们来到一个空谷，站在一个山顶，我看了看这封未曾署名的信，打开了背包，轻轻地放了进去，我拎起沉重的背包，用力的抛入空谷，看着渐渐下落的背包，我用沙哑的声音呐喊：“爸爸，妈妈，我不喜欢有这样的人生，我不想生活在没有风雨的避风港，你们的孩子需要自由，需要自己的理想，让我自己来支配吧，孩子他脆弱的心需要你们的安抚，我们需要尊重，让我们用自己的人生砝码去下注，用自己的笔去做人生的脚码，提高自己的声音去歌唱生活，没有不可能，难到你们就不能好好保护我们仅有的自信心吗？”
重新站起，下山，我还有时间去翻越人生的另外的几座高山，重新拾去错过的风景—因为一切还都是那么的美好！
此致
敬礼
爱你们的儿
随风逝