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广阔平坦的麦地，满是茁壮成长着的麦子，青翠欲滴。凉棚下集聚着喝着茶，纳凉闲谈的农民。言谈中满是喜悦，说笑中净是满足。只盼着秋天快快到来，收获一心房的快乐。
日在不知不觉中已落到了天际。血色的夕阳照着大片麦地，麦地也红了，仿佛收获的季节真的已经如愿到来了。
不知是日暮还是破晓，麦地里立着一个模糊的黑影，是一个人。只有他一个人在麦地里，所以人们直至日明时，来到麦地开始新的一日的劳作时才明白黑夜中的那在寂静中尤为突兀的一声响意味着什么——他自杀了，在麦地里。
他安静地躺在麦地日，身下是压折了的麦秸，染上了血，殷红的血。他孤独地躺着，被发现时眼睫上的露珠还未干，在阳光下闪着点点光芒。
他是个画家，像众多艺术家一样穷苦潦倒，对于一个有追求的艺术家而言，穷苦并不是什么大问题，但致命是他迷茫，因为不被理解因为孤独。
他画了很多画，可没人欣赏，他的画没能为他赚到钱，更没为他赢得荣誉。他是入不敷出的，购买画布、颜料的钱远远多于赚得的少的可怜的钱。更可怕的是，精神仿佛投入了无底洞，没有一点回响地消失不见了。他只是一个很普通甚至连普通都不及的画者，人们不喜欢他的画，那些顾家的人甚至认为那些东西会吓着孩子。他眼睁睁的看着投入并充满了自己的心血与自己拥有同样精神的画被藐视、遗弃，搁在阴暗潮湿的角落，彻底的迷茫了。
不被理解的画正如不被理解的心。他只有一个弟弟可以依靠。他的哥哥支持着他，可这支持的力度却难以与他因失望而迅速坠落的心的速度相抗衡。他被痛苦折磨着，痛苦地看着自己的心被践踏。他没有得到应有的任何，他的画作日趋阴暗扭曲，他的痛苦在他棱角分明的眉间划出了深深的刀疤。
他的唇线是突兀的，转角不做任何处理，固执地尖锐着；他的眼神在蓦然中夹着似乎很淡实则深刻的恨；他的短发倔强地如匕首一般地根根直立，正如他倔强的性格。这分明是一张沉浸在愁苦之中的饱含愤恨的脸。他的愁苦在与日俱增的迷惑失望中迅速积聚，他固执地沿着这条路走着，最终溺死在这深渊中。
在充满雾气一如他精神一般迷茫朦胧的麦地日，他选择了自我解脱。
他没能逃脱艺术圈的怪圈，生前那么潦倒、那么无助，死了却声名鹊起，许多人因了他而发了大财，无数人陷入了对他的狂热追求中。他的《蝴蝶花》终于以美丽的姿态飞了起来，以让世人惊骇的高价拍卖；他的《向日葵》终于以耀眼的金黄与太阳交相辉映，出现在了众如繁星的画册上，接受着顶礼膜拜。
只是，这一切对他而言都太过无力。这是他多么渴望得到的，却只有在身后才能收获，即便多么丰富，多么令人喜悦陶醉又有何用？他毕竟怀着恨失望地离开了，除了手中冰冷的手枪，什么都没抓住地躺在了长地正好的麦地里。
秋来了，湛蓝纯净的天空下麦穗沉甸甸金灿灿的。这是被愤恨的血浸润过的土地，一直冰蓝的蝴蝶在麦田上盘旋着，山的那边，硕大的葵花执拗地望着太阳。
这是个真正收获的季节，收获了麦子，也收获了葵花籽。农民们脸上写满了喜悦地收割时，那边的他也笑了。