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阳光渐渐爬满了整个窗格，擦过吊兰叶梢，沉淀下来，劈劈啪啪地打在桌前，氤氲出柔和的光环，照亮了书柜边一本本精心挑选可感可触的书。
曾几何时，手捧这似有余温留有残香的书，或宛然一笑或蹙眉深思；曾几何时，当泪水汇着一思思心灵的悸动顺着脸庞一粒一粒地滚下，我知道那是一种咸咸的辛酸。
如今，红了樱桃绿了芭蕉，我总愿不止一遍地翻阅。我喜爱它，喜爱宝钗留连戏蝶的柔媚，喜爱湘云醉卧石亭的娇憨，喜爱颦儿葬花时忧愁纤细的身影，并热爱着它。热爱湘妃竹下“落絮轻沾扑秀帘”的唯美，热爱白玉堂前“蜂团碟阵乱纷纷”的欢欣。
“玉带林中挂，金簪雪里埋”，曹雪芹默叹，不过是红楼梦一场。可是他不甘，他高叹“谁怜咏絮才，他带着辛酸批阅。他写宝玉，写宝玉的才，写宝玉的痴。他写宝玉，何尝又不是在写自己呢？“都云作者痴，谁解其中味”，他只能引愁，他写晴雯，写这美丽的芙蓉；他写黛玉，写这世外的“绛珠仙草”，这清新脱俗的奇女子来懂他。可是，清丽脱俗的芙蓉最终不过是患病而逝；可是，世外的仙姝不过最终是怀怨而终。贾府这座巨大的冰山一日日慢慢融化了，这褪去的繁荣仿佛是海棠花中的水分，慢慢抽去，只剩下干枯的枝，干枯的叶和干枯的四处飘零的花瓣。
书中有贫有虐，有孝有逆，有喜有忧。当我捧起它，我会大声朗读，仿佛是那斗酒作诗的李太白，仿佛是那气冲斗牛的鬼才李贺。我亦会默默轻吟，会像杜甫一样辗转难眠。我乐意用心踏入悼红轩，用心咀嚼“菱花空对雪澌澌”后的醇醇书香。
合上书，夕阳渐下，一抹红霞穿透百叶窗，温馨了这小小的书房，漾起满屋书本的芬芳。
云清风淡，蔷薇香溢，袅袅轻烟，世界万籁无声。
阳光褪下了窗格，过渡出华美的深棕，夏天的风拂面而来，呢喃出如梦如幻的歌声，和着夕阳洒下一地余晖。